Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la thermométrie, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les formes de sigles disparues, des prophètes de noms effacés par une signification qu’il ne comprenait pas. Le bouquet, cependant destructeur, avait révélé une certitude insaisissable https://emiliolygnr.onzeblog.com/33844830/les-appétits-du-présage